Tenho vontade de tanta coisa, que não me cabe redundar em tantos grifos que nada me dizem. Esses impulsos doidos pululantes que me inebriam a mente e o corpo adormece e acorda em intervalos rápidos de respiração taquicárdia. Essas palavras não me dizem nada.

Tanto e tão pouco a dizer.

O pé balança no chão em descompasso infinitivo, daquele descompassar. E eu confusa, ululo, e penso que não vai nunca nunca nunca mais parar. É uma angústia tola e dela me livro - e volto - e passo - e despeço.

Despedaço de mim mesma, que se junta e recompõe as brevidades de cada pensamento.

A inconstância da lógica, das sinapses que me norteiam os objetivos e que me perdem o rumo do definitivo. O objetivo é um horizonte fora da tela, em uma pintura borrada por um hiato criativo.

Crio as miríades de desespero para mim. E nelas me esvaio, até miar meus traços e deles me desfaço.

Esmero o passar do tempo. Entreolho o tempo e o espaço.

E não passa.

No outros ela se desfaz em fumaça. Comigo não tem jeito mesmo.